花园不大，靠墙角用农村人烧制的土砖头围成了一个小小的镂空的长方形。可这花园里开出的花可不是一朵两朵，花的品种也不是一种两种，花的颜色更不是一色两色。总之，花园很丰饶。

这便是我母亲的花园，我每年回去看一回两回。

自从我第一次注意起母亲的花园，花园便更加地蓬蓬勃勃，每次回去母亲一定是要让我先去看她的花园。

“看，这个是早晚花。”

“这个是擀长花。”

“这个……我叫不上名字了。”

其实我对花儿真不在行，虽然喜欢，但懂得不多。母亲口中的花儿我也许见过，但叫不上名字，也不知道母亲叫得对不对。我很喜欢这个充满生机的小花园，粉嫩粉嫩、乖乖巧巧点缀在绿叶间的早晚花；大朵大朵攀在枝杆上，红得厚实的擀长花；纤纤弱弱一路爬上墙头的喇叭花；开得圆盘似的、红的、黄的、紫的叫不上名字的花……真正地百花齐放。

我欢喜地用手机左拍右摄，母亲更是欢喜地在一旁介绍，假若那朵花儿模样并不好看被我拍了，母亲一定是要让我换一朵重拍。然后我手机的相册便被五颜六色的图片渲染。母亲蓬着花白的头发，眯着浑浊的双眼，用枯瘦如柴的手拿着我的手机翻着看着，皱着的脸上似有了满足的笑意。

母亲是个爱美的人。母亲爱画花，爱绣花，爱剪花。她画的花、绣的花、剪的花也是蓬蓬勃勃的，在村庄的枕头上、鞋子上、窗格上、门帘上叶繁枝茂地铺展，在姑娘小伙洞房的顶棚和墙壁上开花结果，在乡亲们敬仰的眼神里生根发芽，更在我们从小到大的光阴里舒茎展叶。

母亲是个爱美的人。家里家外、一家老小，在她的拾掇下，利落整洁，从里到外透着从容的美。这种美，弥补了我们心底因为贫穷而产生的自卑。这种美，滋养了我们人穷志不短的品格。

母亲用她的美养活了生活。她的花换过油盐酱醋，换过我的生活费，换过困境中乡亲们的帮助。那一笔一墨，一针一线，一纸一剪，在母亲的手里变着花样地美，美得穷日子变得其乐无穷。

那一天，母亲还年轻，母亲对镜梳妆，她的头发还是那么黑那么长，她的面容还是那么白那么光洁。她仔细地梳理每一根发丝，仔细地涂抹廉价的雪花膏，只为出门挑一担水。

那一天，母亲坐在缝纫机前哒哒地踩脚踏，白皙的双手左右腾挪衣服的方向。她的眼神还是那么明亮清澈，一丝不苟盯着缝纫针下跑着的针脚，只为给我做一件时髦的马甲。

那一天，母亲坐在炕上穿针引线，她的动作还是那么灵动敏捷，一铺一抖起落有致，只为把烂得不能再铺的几条床单连缀成片缝得好看些。

爱美的母亲老了，种花的母亲老了，老得病痛缠身，老得再难剪剪画画，但她仍然爱美，她用这个小花园盛装美。她记得为她的花儿施肥浇水，记得收集每个季节的种子。她等着我回家看她的花儿，拍她的花儿。

待到母亲白发如雪，她仍美丽如花。