文 / 王晶晶
冬日的阳光穿过玻璃，映照在窗边的茶杯上，桌面氤氲出淡黄色的光影。茶汤里散落着无数细小的金色光点，那是旧时光里的细碎美好，更是一脉相传的温柔，悄悄沉淀在岁月深处，从未褪色。
记忆里，这杯茶的影子从未走远。同样的冬日暖阳，斜斜淌过窗棂，落在母亲身前那张褐色大书桌上，给深木色的纹路镀上一层暖光。母亲捧着张爱玲的《流年》，指尖轻轻搭在泛黄的书页上，翻页时动作轻得像怕惊扰了文字里的旧时光。手边的透明玻璃杯里，泡着的是外婆传下来的老茶种，茶叶正慢慢舒展腰肢，一芽一叶带着鲜灵的碧色，在浅绿的茶汤里缓缓浮沉，恰似书中那些漫过岁月的细碎往事，更像无声流转的牵挂。水汽顺着杯壁蜿蜒成细密的水痕，清冽的茶香混着书页间的墨香漫开，萦绕在母亲鼻尖。她读到某处，嘴角会悄悄牵起一丝极淡的笑意，眼神柔和得像茶汤里浮着的细碎金光。阳光落在她鬓边调皮的碎发上，与杯中舒展的茶叶、静静摊开的书卷一起，构成了最温柔的冬日图景。
我拿起杯子，学着母亲的样子轻轻的晃动，光点便化作细碎的涟漪，清冽的茶香随之漫出。茶叶自在舒缓，在水中慢慢旋动，仿佛在跳一支慢节奏的舞。抬手轻抿一口，温热的茶汤滑过舌尖，带着淡淡的回甘，恰如心头褪去浮躁后的安宁——所有奔波的疲惫都被这温热抚平，只剩松弛的暖意漫遍四肢百骸。没有喧嚣纷扰，没有急事催促，就这般沉浸在茶香里，连呼吸都变得绵长。仿佛时间也慢了下来，和水中旋动的茶叶、杯沿流转的光影一起，织成了一张温柔的网，把此刻的平和与惬意牢牢裹住。
这一刻，时光仿佛重叠。当年母亲鬓边的碎发、指尖摩挲书页的弧度，与此刻杯中浮沉的茶叶、漫开的暖光完美叠印。我仿佛还是那个趴在书桌边，悄悄看她读《流年》的孩子，鼻尖萦绕的依旧是同款清冽的茶香与淡淡的墨香，连阳光落在桌面的角度，都和记忆里分毫不差。
恍然间，母亲抬头，目光穿透时光，落在我手中的杯子上，眼角漾开熟悉的温柔笑意，轻声说：“这茶的滋味，和当年你外婆泡给我的，竟是一样的回甘。”她伸手轻轻拂过摊开的书页，“张爱玲写流年易逝，可有些东西总不会变——就像这杯茶的暖，还有翻书时的心安。”
我怔怔地望着她眼中映出的光点，忽然明白，所谓传承从不是刻意追寻，而是这些藏在烟火里的细碎美好：一杯茶的滋味、一本书的墨香、一段时光的温柔，在岁月里悄悄流转，从外婆的灶台到母亲的书桌，再到我的掌心。阳光依旧温热，茶叶仍在旋动，那些沉淀在岁月里的安宁与暖意，早已顺着茶汤融进血脉，成为无论走多远，都能安心回望的根。原来传承从不是厚重的口号，而是时光里的一脉相承——是茶味的回甘，是书页的温度，是一代代人藏在日常里的温柔与坚守，在流年中静静流淌，从未消散。
或许多年后，在同样的暖阳里，我也会给我的孩子递上一杯相同的热茶……
 （作者供职于柳枝收费站）