文 / 宋亚东
槐花把碎银缀满枝桠
风正拆开所有未命名的新叶
而我数着掌纹里的潮起潮落
等一只纸船
从去年的雨季漂进今夏的瞳孔

暮色总在折痕处洇开
星屑是风抖落的稿纸
风起时，所有的门都朝向同一扇窗
你说梦是倒悬的钟乳石
要等三十年才能接住一滴晨露
可此刻风正穿过我指缝的山谷
把槐花吹成你去年别在我发间的
那朵未开的云

五月
是一粒未封缄的琥珀
当我在枕头上找到半片花瓣
才发现所有的等待都有缺口
像风穿过钥匙孔时
总把去年的梦
吹成今年掌心里
一枚正在褪色的邮戳

（作者供职于西安公路研究院有限公司）